Ищу в строках логичность мыслей, сердечный ритм, гармонию души,
А где-то вовсе рядом, очень близко бушует лютый шторм - хоть не дыши.
За тонкой переборкой, за вуалью, за пеленой туманной, за чертой.
В своём величии и силе нереальной. И рвётся в явь, и говорит со мной.
Его я слышу гул и чую силу. Тяжёлое смещенье волн седых
Меня пугает и бодрит и мерно рушит песочный замок нерушимых догм моих.
И зыбкой рябью покрывается реальность. И нет твердыни там, где быть должна.
Тут - полный хаос порождает гениальность, а там – законом замеряется волна.
Как много-мало знаю. Всё так сложно. Всё слаженно и просто. Всё живёт.
А шторм грядёт, неспешно, тихо, мощно… и предсказуемо, но всёже он - грядёт.
Рожденье новых форм – есть акт творенья, но тени старого нам дороги втройне.
И так скользим с былого в неведенье, неспешно плавящее старое в огне.
А шторма суть божественна, безлика… и многолика в проявленьи сил творца.
Так было – будет бзконечность циклов, без точного начала и конца.
И что-то новое приобретает грани, и жить стремится, крепится, растёт.
А что-то стало лучшим, идеальным и замерло, и тлен его идёт.
Обрывки снов, картин куски, виденья, ошибки памяти, прозрения рывки…
Мы можем позабыть о провиденьи и замереть среди течения реки,
Но божья суть в попраньи не бывает, она маячит сквозь любой туман.
Кого мертвит, кого-то оживляет, ей чуждо лицемерье и обман.
Не спится - маюсь да рифмую строчки. И есть ли в том нужда - не знаю сам.
Клокочут волны нави днём и ночью. Безкрайний бор, вселенский океан.
Грядущее, былое – всё сольётся, начало новое родится за концом.
Один вопрос, одно решенье не даётся – ни - «кто – откуда», но - смогу ли быть творцом…
Харьков. 2016 г.