Вся наша жизнь – немыслимая повесть,
Придуманная кем-то второпях.
Я покупаю в магазине совесть,
Моя вот-вот закончится, на днях.
Она теперь в ужасном дифеците,
Но я достану, мне она нужна.
Её нет ни в «Ашане», ни в «Магните»,
Но в городе есть лавочка одна,
Где за прилавком дремлет добрый малый:
«Вам как всегда? Трепещущей, живой?»
Он взвесит пол кило, вздохнёт устало,
И я счастливый побегу домой.
Приду. Повешу шарф. Согрею чаю.
Зайду в «Контакт», пошлю тебе «Привет»
И в ожидании ответа заскучаю.
Потом пойму: тебя в «онлайне» нет.