В поэзии нет ничего веселого, милая.
Она до краев бутылок больна,
Полна горечью разочарования, страсти.
И до сих пор никому, сполна, не ясна.
Время как шло, не сбавляет свой ход.
А новым годом чаще все веет.
В жизни твоей нет речей и забот,
И ты не единственная, кто этим болеет.
Слеза, что стекает по полному кругу земли,
Люди ее сотворили,
Разрывая, ничтожно съедая, все то,
Что сами бесполезно любили.
Красками сока рябины заливаются пустые глаза.
Сегодня тебе ужасно обидно.
Каверна внутри, лишь она неизменно ясна,
Движение рук, вместе с ножом, тоже уже очевидно.
Ты не тратишь деньги на дорогую еду,
На развлечение и хотения.
Ты копишь и ждешь, но жизнь не живешь,
Впадая в потуги сомнения.
В желании обоюдности,нет желанности естества.
Много ли ты мечтаешь? А я вот много.
Теперь на седалищах старых устроев новые лучи, после дождя,
Но не в этом проблема нашего дома.
У меня нет ничего, ни микрофона, ни денег,
Есть лишь только чувства и пиво.
Осознавать, что в поиске вдохновений,
Я сопьюсь, животно и живо.
Твоих гладких чувств, прикосновение, я чувствую только во снах.
Не утихающее к тебе рвение.
Моим сердцем остылым и руки в резцах,
От тонной любви и сомнения.