Я - рыба в воде у твердых, спешащих ног, моя линия жизни отпечатана на податливом пластилине. Ты держишь его в руках, как морскую пену, ветра солёного клок. Ты - белый ангел, на халате которого чернота гуталина. Меня однажды поймает сеть браконьера у ржавых гор и кинет в толпу таких же - задыхаться вечно. А затем будет заживо содрана кожа и чешуйчатый мельхиор. Останется только море и путь Млечный. Увидишь, как на блюде, с лимоном во рту лежу. Увидишь, как падают тонны февральского снега. Увидишь, как нож разделяет плоть на смущённом, нагом берегу, не зная, что режет не рыбу, а человека.
Май 2015 - сегодня.