Деревья молчат. Трава залита в асфальт.
Нагретые крыши стынут.
Вечер пришёл. Улёгся на двор.
День из обоймы вынут.
Коробки домов. Окно за окном.
Но до неба они не достанут.
Там пробка собралась из облаков,
Что громом друг другу сигналят.
Вечерний прохожий чётко идёт
По линии тротуара.
Он спешит, понимая – дождь скоро польёт,
Не зная, что не успевает.
Я жду этот дождь – он прохладу несёт,
И спасенье от пуха и пыли.
Собрать бы небесный большой пылесос,
И город дочиста вымыть.
Пускай заблестит, заиграет огнём,
Словно он стал изумрудом.
Но испортят картину, как неверным мазком
Обычные серые люди.