Тебе пишу, приятель, издалека:
В Америке живу четвертый год,
На Брайтен-Бич, где вижу я из окон
Совсем другой закат или восход.
Язык чужой, кругом чужие лица,
Один печалюсь вечером в глуши,
А по ночам страна родная снится
И дом брусчатый в Кашинской тиши.
Ни Юта, ни Монако, ни Марокко,
Ни Мексика, где не бывает льда -
Милее всех мне матушка-Европа,
Россия-мать, на Волге города.
Родные улицы и шиферные крыши,
Кукушка и соловушка в глуши.
Жаль, только здесь такого не услышишь.
Не забывай, приятель, и пиши.
Читаю со слезами твои письма,
Сейчас бы на недельку хоть домой.
В чужом краю совсем с тоски закиснешь...
Надеюсь, еще встретимся с тобой!
2005