Говорят поэты умирают рано...
Что ж, танцуйте скоро на костях моих!
Мне бы залечить былые раны,
Жизнь до дна испить бы на двоих.
Так хотелось стариться красиво!
Деда под руку на лавочке держать...
Как растут внучата видеть мило,
Что жила не зря осознавать...
Но раз говорят, то подготовлюсь:
Платье выглажу, налью себе вина,
Уложу ресницы тушью, обескровлюсь,
Попрощаюсь с миром, посижу одна.
Посижу, подумаю...Постойте!
Я же не поэт! Я... Только начала!
Всё равно жалейте обо мне и пойте.
Я хочу почувствовать, что я еще нужна.
30 июня 2016 год
Стихи: Горбань М.А.
Картина: Рене Магритт