Крутится дней торопящихся мельница,
Время нещадно уходит в песок,
Тешусь надеждой, что всё переменится,
Всё образуется, только в свой срок.
Плещется море у берега пенное,
Лижет следы детских ног на песке,
Взгляд прослезился от счастья, наверное,
Сентиментальность застыла в тоске.
А горизонт бирюзовый беснуется,
Чайки истошно кричат с высоты:
«Верь и увидишь, что всё образуется
И превратятся колючки в цветы!»