— Профессия?
— Поэт, — почему-то неохотно признался Иван.
Пришедший огорчился.
— ... Хороши ваши стихи, скажите сами?
— Чудовищны! — вдруг смело и откровенно произнес Иван.
— Не пишите больше! — попросил пришедший умоляюще.
— Обещаю и клянусь! — торжественно произнес Иван.
Клятву скрепили рукопожатием…
(М.А. Булгаков «Мастер и Маргарита», гл.13)
Для чего написал я стихи,
И зачем, ведь ни кто же не просит.
Даже если смолчат петухи,
Солнце утром лучи свои бросит.
Ну, зачем я рифмую стихи,
Голубее не стало же небо.
Не цветут, как жасмин лопухи,
Прославлять их за это нелепо.
В полынье утопилось давно
По березкам – цветочкам рыданье,
Мне, что по лбу, что в лоб, всё равно,
Буду петь про любовь и страданье.
Бьюсь о рифму, как рыба об лёд,
Глушат свистом стихи мои раки,
Я серебряной ложечкой мёд
В дёготь жизни добавлю без драки.
Москва, 2016г.