К вам сегодня пришло письмо...
Краска чёрная, белый конверт.
Только адрес указан другой
И пришло почему-то мне.
Цифры стерты наполовину,
Строки волнами по листам
Распластались невидомой силой
И застыли так на устах.
Извините мне мою слабость:
Ознакомилась я с содержанием.
И сказать мне только осталось,
Что не мне это вовсе послание.
Там написано что-то о доме,
О чертах ваших милых невнешних...
О душевной тоске до боли,
И о том, что не будет как прежде...
Об ушедших годах, о детях,
Что залечат былые раны,
О прекрасном солнечном свете
И путешествии по разным странам...
О прощении есть немного...
Пару строк всего перед прощанием.
"Вот и минуло нам с тобой сорок,
Люди взрослые...<>… До Свидания..."
Дальше только часов гудение
И отмеренный сердца стук.
Пустота. Тишина. Отвращение
Ко всему, что касалось рук.
И письмо это жуткое, острое
Захотелось отправить в ответ,
С содержанием тем же, из злости.
Только смысла тут, в общем, нет.
Это ваше письмо, извините,
Мне не стоило Вам писать.
Но прошу вас, вы после живите,
И не вздумайте умирать!
Хоть не мне были эти слова,
Но история с вашей схожа.
Снова кругом идет голова,
И дышать стало снова сложно.
Вы крепитесь, пожалуйста, там
Не сходите с ума, не кричите.
Вы расставьте все по местам,
Исходя из последних событий.
Я письмо отнесу обратно,
Там и адрес ваш разберут.
И уйдёт оно безвозвратно,
Туда, где его и не ждут.
Через неделю это же самое письмо она снова достаёт из своего ящика...