День тает. Между «завтра» и «вчера» -
твой взгляд, в котором прячется смешинка,
упавшая на волосы пушинка,
дрожащая над озером жара,
звенящая, как зуммер, мошкара,
и звёздочкой в руках твоих кувшинка.
Не знаю я, «сегодня» - это миг?
Мгновение от выдоха до вдоха?
А может, это целая эпоха
любви, что изнутри меня томит,
как будто разлитой перитонит,
но мне пока не больно и не плохо.
Родная, я дарю тебе сюрприз:
шлейф облаков из нежной белой пены,
двух мотыльков, раскрашенных отменно,
бессмысленно порхающих вверх- вниз,
и то, что называют словом «жизнь» -
все дни мои, моё земное время.