И вновь рутина серых будней
Упала на чело платком.
Что может быть еще занудней,
Чем за компьютерным столом
Сбивать до крови пальцы нежны,
Строча бездельный текст опять?
Страданья эти неизбежны,
Покуда будут поучать
Твою головушку шальную
Науке верные умы.
И кто, как смерть, твою больную
Плоть вытащит из кутерьмы?
И даже если на мгновенье
Ты вырвешь времени клочок
На радости и развлеченья,
Не остановится волчок.
И вновь закрутит и завертит
Тебя гнилая суета.
Ну кто такое, право, стерпит?
Всё это - вздор, всё - пустота.