Рукописи не горят М. А. Булгаков

   

Убили Сократа ядом  цикуты,
Джордано сожгли на костре,
Позже свинцом усмиряли смуты-
Гуманнее  так и быстрей.

Ещё обрекали на одиночество
И  на онеменье  идей.
И ты забывал своё имя и отчество
 В объятиях цепких цепей.
 
И от себя, отрекаясь трижды
 Почти что на смертном одре,
 Сжигаешь  свои и чужие книжки
В мусорном старом ведре.

Для тела, для  сердца  есть экзекутор.
Что  тело? Душе - скорлупа.
Вновь   зазывает  в истерике   рупор,
Требует зрелищ толпа.

Но было всегда от «до нашей эры»
( Люди так говорят)
Дух вылетает  из тела без меры,
 Но рукописи не горят .