Дорогие россияне,
В понедельник все мы, сами,
Без насилья, по желанью,
К телевизору рвались.
Вместо, чтоб покушать каши,
И бедро погладить Маше,
Вся болельщицкая Раша
У экрана собралась.
Говорил, язык ломая,
Комментатор-баламут,
Как Кокорин шёл по краю,
И насколько Дзюба крут...
Все мозги разбил на части,
Все извилины заплёл .
И пока кипели страсти,
Нам вкололи третий гол...
Уважаемый министр!
Может, вам в отставку быстро?
Нам нужна в футболе чистка,
Ведь который год подряд,
Так хреново мы играем,
Как фанера пролетаем,
И на вас уже все лают,
Неприлично говорят.
Как рунет не изгалялся,
Как его не называл.
Но министр наш не трясся,
Лихо глазками стрелял.
Он не плакал, а смеялся,
Не щетинился как ёж .
Он над нами издевался.
Ну прокремлевский, что возьмёшь?
Вон он, в матч- ТВ маячит,
За спиною кукиш прячет.
Ни о чем опять судачит:
Дескать, что там, не беда...
И нам осталось приколоться:
Мол, нам с Бермудами бороться,
Ведь футбол у нас в колодце,
И, похоже , навсегда.
Ну а завтра спросят дети,
растревожив нас с утра.
- Папы, как сыграли эти
Футболисты-мастера?
Мы откроем нашим чадам
Правду - им не все равно.
- Нам такой игры не надо,
Это полное г...вно.