Бывает поздней осенью пора,
когда тепло в последний раз попросится,
так потоскует и - на сердце бросится,
замрет на миг... и все. Пора! Пора!
Пора застыть - в норе, в берлоге, в коконе,
в свое тепло детей захоронить,
хранить дыханье и надежды нить
внутри себя, у сердца, подле, около.
А чуть пахнет дыханием весны,
чуть под землею корни заворочатся,
проснуться под весенней грузной почвою,
вздохнуть и - разогнать, и сбросить сны.
И вывести детей на белый свет,
и, несмышленых, научить ходить по свету,
серчать на них, чтоб точно шли по следу.
Но вырастут - и нет их подле... нет...
Что ж, уходите - я вам все отдал,
что мог, как мог. Стоим на перепутье.
Прощайте, мои дети, мои судья,
мои дела! Идите себе вдаль...