Я не люблю читать стихи
Мне с ними скучно, я зеваю.
Поэт выдумывал штрихи,
Но я в них мало понимаю.
Ни пенья птиц, ни облаков
А вижу лишь я буквы только
И сладость мертвая стихов
Не ворошит меня нисколько.
Уже я слышу голоса
Мол, он слепец, не видит света
Стихов услада, красота
Должна всегда пленять поэта.
Поэта – да, тут спора нет
Поэта гложет вдохновенье
Но я - не он, я не поэт
Простительно мне ослепленье.