Я простой человек – не актёр, не поэт, не писатель,
Академиев всяких и знать не желал от греха.
Я советский, пардон, я свободный, как ветер, читатель
И люблю что-нибудь задушевное в форме стиха.
Чтоб стих за душу взял – недостаточно просто уменья.
Мне поэт дал свой сборник, который недавно издал;
Я всё честно прочёл, хоть и потом прошибло от чтенья
И спросил его: «Сам-то хоть понял, чего написал?»
Нынче в моде стихи, но поэзия – трудное дело;
Нелегко управлять непосильною тяжестью строк.
Рифма к рифме, кирпич к кирпичу – кое-как, неумело
И натужно пыхтя, словно платишь тяжёлый оброк.
О, пииты, умерьте свой пыл, ведь стихи – не игрушка,
И не спорт, не набор кое-как зарифмованных слов.
Вы ж как парни, что просят любви у случайной подружки,
И которыми двигает страсть, но никак не любовь.
Отчего люди пишут стихи? От тоски? Я не знаю.
От безделья, волненья, от страстей любви, наконец?
Но звенят их неровные строки нам души пронзая,
Лишь когда эти строки окрашены кровью сердец.
Ведь Поэты – они обитают в других измереньях –
Как свеча освещают наш путь и сгорают свечой.
Путеводные звёзды они нам в тяжёлых сомненьях,
Но и платят за всё это самою страшной ценой.
7/VII – 2016 г. 17. 21.