просыпается утром, встаёт, включает свою разбитую лампу.
оглянулась. все как всегда: те же дряхлые стены и потолок весь обшарпан.
вот уже сотню, тысячу раз пробуждается с чувством ****ского дежавю,
день Сурка уже превратил её душу в миллиард гротескных гравюр.
смотрит вокруг и минуту стоит, будто висит в пустоте.
лавирует в собственных помыслах о космосе, о судьбе.
херову жизнь, провалившуюся в обыденном мире ведомом
ругает, поганит и опускает очередным крепким словом.
судьба вновь швыряет за пределы веселья, упивается собственной властью,
а фрейлин не сдаётся, берёт средний палец и шлёт ко всем чертям столь надоевшее счастье.
гордо проходит мимо, расплываясь в улыбок разнообразнейшей гамме,
но она всё ещё остаётся девочкой с пустыми, как бездна, глазами
по переулкам идёт, подкуривает, ищет взглядом проспект,
досадливо щурится, проклиная приевшийся солнечный свет.
выходит на улицу, прячет за стеклами недосыпы,
кто бы знал, что для приветливой девочки мир окажется пыткой.
девочка ждёт своего. невольно пьянит глазами цвета лучшего виски,
продержаться бы хоть один день, а следом - в несколько раз легче.
провода затянулись аменцией на воспаленный исковерканный мозг,
девочка смотрит в упор: ей не страшен уже ни ад, ни дьявол, ни бог.