А что сопутствует поэту,за ним бредёт через года?
То одиночества завеса,он скрыт за ней почти всегда.
Никто за ней его не прятал,так произошло само собой,
Что б с хода мысли небыть сбитым он уходил в мир тихий свой.
Он уходил что б немешали по полкам мысли разложить,
Во всём получше разобраться в стихах чем прежде изложить.
Бывает часто в разговоре с любимым,близким,дорогим
Поймает мысль как клещь вцепившисй в ней утопает,одержим.
И вроде слушает,кивает он собеседнику в ответ,
Но лучше всех его кто знает,тот скажет всё,его здесь нет.
Он улете в свой мир внезапно хвалить его иль оскорблять
Всё безразлично,ведь неслышет он ничего вокруг опять.
Его вновь муза посетила,в кругу друзей,средь бела дня,
Мозги поэту затуманив с влюблённым иль дитём сровня.
И в этот миг он беззащитен,добыча,жертва для жулья,
Прошляпит как в карман залезут иль дом обчистят втихоря.
И та же участь музыканту всегда предопределена,
Искуства сладкий раб счастливый,то его выбор,не вина.
Услышав птицы голос звонкий,домой восторженный летит,
Как её песня хочет слышать в его руках вдруг зазвучит.
Художник медленно рисует свои пейзажи в голове,
Потом осталась только малость,на чистом расстелить листе.
Напрягшись мысль свою лелея,стремясь додумать до конца,
Порой прохожего пугает в загадках мимикой лица.
Да жертвы требует искусство,а эта жертва кто она?
Каким бы не был род искусства,а жертва то всегда жена.
Её калечит невниманьем хоть композитор,хоть поэт,
Она взаимопониманья ждёт терпеливо много лет.
Лишь та из жен счастливой стала,что жить считала с ним за честь,
И переделывать не стала таким оставив как он есть.
Ведь в том,что создал он незримый её возложен скромный труд,
Она счастливо созерцает к нему как почести идут.
Достиг бы он вершин коль рядом была другая,не она?
Не видит если иль не ценит,то грошь ему тогда цена.
7.7.2016.