Я от дум замедляю шаг.
У меня что ни мысль, то слово.
У поэтов больна душа?
Нет, но слишком она здорова.
У поэта в душе слова,
И в глазах озорные строки.
Как Вы скажете, не права?
Я уйду в водяные стоки,
Звонкой каплей дождливых слёз,
О гранит выбивая бит,
Я готова считать всерьёз:
Коль не пишет поэт, он спит.