пальцы подрагивают от напряжения.
я начинаю думать, что совсем не тот, кем кажусь.. тебе и себе - всё это отражения в осколках кривого зеркала. иногда кажется что я вот-вот сяду за старую печатную машинку и напишу хороший рассказ или роман. такой, в котором я смог бы сказать всё то, что не удалось выразить за всю жизнь. он был бы трагичным, остроумным и трогательным, что выражалось бы в разнообразных мелочах, которые читатель смог бы подметить сам. узнать их вкус, цвет.. и восторжествовать единству человеческого духа и внутреннего зова чего-то глубинного, необъятного, но интуитивно знакомого, неотъемлемого, важного.
на столе стояла бы чашка с остывшим, недопитым кофе. а за окном опускался бы закат. такой, когда цвета уже естественны, без обманчивой позолоты, а лишь слегка оттенённые румяной дымкой угасающего солнца. опускающиеся ночные тени неспешно съедали бы шум дневной суеты, окутывая город скромной мантией умиротворения и степенного величия..
в этой истории не было бы закрученного, душещипательного сюжета. это не была бы история моей жизни, твоей или чьей-то ещё. она не должна вызывать сочувствия, участия и всяческого сопереживания героям.
в ней не было бы ничего нового.
просто история отражающая жизнь человека. отрывок материи существования. лоскут, который ты никогда не держал в руках, но непременно узнал бы тот же час. не глаза твои и не руки, ты почувствовал бы что знаешь, как что-то, что не требует доказательств и названия. история о твоей уверенности в её правдивости, твоём знании о ней, с которым ты встретишься лишь когда прочтёшь её..
я люблю свой холодный кофе. его аромат пронизывает вечерняя прохлада, сочащаяся сквозь приоткрытое окно. идеального сочетания этот запах достигает только в октябре, когда вечера особенно острые. они как бритва полосуют твои лёгкие и душу, под пронзительными жёлтыми взглядами окон, сливающихся с темнотой домов. каждый звук становится отчётливее и ярче в холодных октябрьских вечерах..
но теперь лето. и моя история ещё не начата...