Не говорите в прошлом времени,
пока что я ещё живу.
И ноги обе в звонком стремени,
и не во сне, а наяву.
Хожу в лугах травой нескошенной,
сшибаю чистую росу.
В меня тобою камень брошенный –
застыл в пространстве на весу.
Не надо, друг мой, кособочиться
и рожу строить на ветру.
Сбывается всё из пророчества,
печаль покинув, на яру, –
у пропасти стоит со звонами –
безмолвием моим на дне
с дождями серыми сезонными.
И леденящими вновь мне
в печали Душу неизвестностью:
– А что же будет впереди?
Тех, кто, как я, страдают честностью
Ты к жизни, Бог мой, возроди.