Кудрявые мысли поэт извергает,
Им правит психоз Сальвадора Дали,
Строкою читателей снова пугает,
Метафорой страшной, чтоб спать не могли…
Нейроны его Пикассо повторяют,
Всё смешано вместе – и радость, и кровь…
В стихах его черти Христа укоряют
За то, что Он хмурит в распятии бровь.
В них корчится Будда, увы, однорукий,
Пытаясь ручонкой низвергнуть Ислам,
Читая их, вымрешь отнюдь не от скуки,
Забудешь про ласки и прелести дам.
Он дёготь мешает с целительным мёдом
И кровью из вены стихи создаёт,
Свинцом Маяковского дарит свободу,
Своим суицидом пугая народ…
Читатель же "мудрый", не поняв поэта,
Вдруг скажет: «Он Гений! И вам не чета!
Эзопов язык его высветит лето
Крещенским морозом на шерсти кота!
Малевич Поэзии он, несомненно,
Темнеет в стихах его «Чёрный квадрат»!
К нему привыкать нужно лишь постепенно,
Плебеям Поэзии Гений не брат!
Чуть-чуть напрягите, «пииты», умишко,
Отправьте на время в чулан самогон!
В стихах он – Кандинский, конечно, не Шишкин,
Луис Бунюэль он, Луи Арагон!
Не нравится смердам «Квадрат» Казимира!
А сам-то попробуй квадрат затушуй!
В нём нет синеватых мерцаний сапфира,
Но темень пронизана мыслями струй,
Там прошлое с будущим где-то таится,
Не встретишь из сказки старухи корыт,
От света Великих в нём прячутся лица,
Смысл жизни под чёрною краской сокрыт!
Там вирши встряхнувшего разум Поэта,
Которого вы не признали пока,
Чья песня ещё и куплеты не спеты,
Того, чьи катрены пройдут сквозь века!»
И вот уж крадётся сомнение где-то…
Чуть-чуть покумекав, внимая спецу,
Вдруг Гений забрежжил в катренах поэта,
Готовы приклеивать листья к венцу,
Стыдятся собою в растрёпанных чувствах:
«Ведь сам я в бездарности не виноват,
Не каждому, видно, дорога в искусство
С талантом приходит сквозь «Чёрный квадрат».