я целовал бы ветру синяки
губами не моими от тоски
умерший цвет кому хватает лба
рябина что цыганка у столба
рядит кровок исчерешный в мечтать
в последний угол мыслью растолкать
брехливый цвет мне четверть века(.. в счёт
подолом Рюму - Жизнь не возметёт!