В души кидают камни, это на море приливы.
Словно мы нарисованы, и холодны, и лживы.
Якори в нашем сердце, некому каяться в этом
Мир, как вуаль нежно-розовый - лишь за твоим силуэтом.
Сколько стихов не начато..но дело со всем не в этом.
Я не поэт. И здорово.
Я не поэт. Потрачено.