Вдоль пыльной дороги, шагала, босая
Глаза устремив в бесконечную даль.
Навстречу шли люди, их не замечала.
На бледном лице не читалась печаль.
На детском лице не играла улыбка.
Застывшее в тени усталого дня.
Шагала, босая, мелодией скрипки,
Открытых кафе, где не спят до утра.
И люди шли мимо. Мелькали машины.
Но мальчик один вдруг ей в след посмотрел.
И маме сказал :"Видишь, видишь ушибы,
Царапины, шрамы Амуровых стрел?"
Сквозь свежие раны, с беспомощным криком,
Наружу пытается вылезть душа.
На помощь зовёт тихим голосом хриплым.
Она же, босая, идёт не спеша.
На мокром лице - безразличие к миру.
Не думайте! Щёки ласкает ей дождь.
И швы, да покрепче, на хрупкую спину.
"Ещё много лет, ты по жизни пройдёшь."