Художник с мольбертом жизни,
От красок картины-брызги:
Не плакал и не смеялся, –
Меня потерять боялся…
Я в дождик не уходила:
Его, Боже мой, любила!
И нежно ласкала взгляды,
Меняла сто раз наряды,
Желала с Ним я общения,
Пусть даже без угощения,
А Он витал в облаках
И каялся там в грехах…
Сквозь толщу Его пороков
Прошло уже столько сроков,
Когда Он мой, ненаглядный,
Печальный, порою нескладный,
Придёт и меня поцелует,
Любовь и нежность дарует?
И снимет с меня невинность,
Отвечу я на взаимность…
Любовь на это толкает
И сердце о Нём замирает,
Я вижу: художник страдает,
А как подойти не знает.