...Мой бог, право слово... Они ведь меня хотят –
Избавить от мыслей, попасть наугад ключом,
Сжечь все мои платья, струящиеся до пят,
Поставить на место – и выставить после вон.
Мой бог, это грустно: заранее знать финал,
Смотреть на других, не даваясь, как дикий зверь,
В разверстые руки. Я, знаешь, всегда одна...
И только когда расстилаю тебе постель,
Мой бог белокурый, я знаю, всё будет так,
Как следует и как предписано высшим Им.
Он слишком велик, чтобы к имени ревновать –
К тому, что вокруг головы твоей светлой нимб
Своими руками сплетаю всегда к утру,
Стихи твои, словно молитвы, в вечерний час
Читаю, и бесы испуганно прочь бегут...
Мой бог белокурый, мне кажется, Он – за нас...