В голове, как в бочке, гулко.
То ли город взял в тиски
площадей и переулков,
тыча плоские мазки
лиц, авто, гнильё рекламы.
То ли старая печаль,
не истлевшая ни грамма,
притулилась у плеча
и бормочет заклинанья –
ни сбежать, ни отскрести.
Гнёт своё на первом плане
потускневшего пути,
как проклятье.
Скинуть Богу?
Говорят, он всё решит,
и растает понемногу
злая опухоль души.
Говорят, для тех, кто верит
(кто умеет верить), Он
осветляет краски сферы,
очищая горизонт.
Жаль, но верить не умею.
Время - доктор. Даже крест,
обесцвеченный до мела,
иногда теряет вес.
Остальное перетрётся.
Жизнь вопросами щедра -
не соскучишься. А солнце?
Будет. Прячется... Игра…
~ * ~ * ~
Худ. - Марк Спейн