Таким, как я, стихов не пишут
Меня едва ли хватит на пролог.
Таким, как я, стихов не пишут,
Я к этому привыкла, и давно.
Ведь от любви - любви не ищут.
А я ищу. Мне все равно.
Мне все равно, что кто-то, где-то
Считает музою твоей - себя.
Я помню ночь, на откровения раздетую.
И помню я раздетого тебя.
Мне все равно, что ревностью живу я,
Ревнуя к разным, статным, и не очень женщинам.
Наверно...я уже давно люблю тебя,
Люблю, и на тебе помешана.