Каждый себе - и замок, и граница,
сам ставит цель, выбирает маршрут.
Я вот – совсем не умею молиться,
и ни о чем для себя не прошу.
Смотрят с икон потемневшие лица:
люди, чужие… что я им скажу?
Есть Человек, на кого мне молиться бы,
но у Неё лишь прощенья прошу.
Мне самому и нужна-то крупица,
этакий маленький парашют.
Господи, я не умею молиться,
как, и о чем я Тебя попрошу?
Я же не нищий, пока не в больнице,
верю, надеюсь, люблю, и дышу.
Правда, совсем не умею молиться.
Правда, грешу. Это – правда. Грешу.
Не пилигрим, не святой, и не рыцарь,
путь свой земной, как могу, так вершу,
и до сих пор не умею молиться,
и - благодарю, но пока - не прошу.
Мне ни к чему участь лордов и принцев.
Старый романтик, мечтательный Шут,
если когда-то смогу научиться -
буду Тебе ежедневно молиться,
и за Неё попрошу…