Идут дожди, бегут речищи...
И всё же мир не будет чище.
Смывая грязь с дорог под ноги
Всплывающих несут потоки
Из мути в знойные края.
''Стихии нам благоволят!''
Акул пера, пираний стиха
Строка ещё жива, не стихла,
Несясь в пучины водопадом.
Неровные звучат кантаты,
Течений слились нарративы
В богоугодные мотивы.
Бурлят озёра фантазёров,
И тонут города и сёла...
Всплывают кладбища историй,
А на костях их башню строят.
СинЕе неба воды гнева,
И не поймает волны невод,
На острове о сотне пальм
Бог башню втрое воздвигал...