Мог бы пафосом здесь истекать,
И писать, как всё надоело.
Сарказмировать; шуточек рать
Выпускать на подлое дело.
И подтрунивать над собою,
Здесь такую иронию любят.
Будто мудрый — козырём крою
Поворот любой ваших судеб.
Мог бы верить, прошлое — пепел,
Все ошибки прятать во тьму.
И про ваши ёрничать цепи,
Всё нащупать пытаясь струну.
Не поэт я; ведь я не клеймлю
Все пороки нашего времени.
Я не нравлюсь вам, я не пою,
Не сгибаюсь под сборников бременем.
Не кричу, не шепчу, не мерцаю,
Нарушаю размеры и рифмы,
И приличия не соблюдаю,
Не спасаю негров от тифа.
В общем, плюсов здесь крайне мало,
Да и незачем их искать.
Муза дремлет — она устала,
Мельпомена моя. Молчать.