Услада сердцу, душе отдохновение,
Они приходят сразу, не спрашивая о времени.
В бессонные ночи витают во мраке комнат,
То прячутся в углах, там, в тихом полумраке
Как призраки, в пристанище, им кажется, укромном,
И смотрят молча пристально, каким-то, родным укором.
То тянут руки, долгие, в беззвучных больших оковах.
Молят свободы в слове и в рифме и не хотят покоя.
Их бормотания, вскрики и даже хохот,
Стоят в ушах и лезут без спроса в голову,
Перед глазами их странные, причудливые танцы,
Диктуют стихов рисунок, как для квадратных пяльцев.
Исколотые руки, исколотые души - итог сих вышиваний,
На белый квадрат бумаги ползут воспоминания,
Представ, в словах, намеком, на сущие страдания,
И слоги, буквы, и звуки их не по'лны. недостаточны.
А ритмы оживающих стихов, никак, незабываемы,
Навязчивы, прилипчивы пока бумаге не отданы.
Потом они живут своей, какой-то, новой жизнью,
Как птицы улетевшие, неся гнезда, лишь признаки.
Родные, вроде, дети, но своенравны в смыслах -
Нежданны толкования, различны чувства в людях.
Опять они приходят, уже вспорхнув с бумаги,
С укором смотрят пристально, за недостаток правды…
© Все права: А. Мамиров, 2016