Я не поэт, мне нечего сказать.
Я потерявшая свой путь душа
И, как и многие на этом клочке суши,
Терзать и разрывать себя на части рождена.
Зачем писать? Выворачивая наизнанку
Свои эмоции, порывы, чувства,
И воплощать такое хрупкое в недоискусство,
И плакаться, и рвать. Кощунство!
Много нас таких, кто в строках
Хочет излить всю боль и злость,
Но думать, что незнакомец или гость
Развеет этот тяжкий груз - такая глупость.
Я не поэт. Меня просто мучает обида
И тоска. И нет моей душе отрады,
Кроме как тут плести измученно тирады
О том, как жизнь несправедлива, как злонамеренны преграды
На моем пути. Но, если честно говоря,
Мы все проходим через это.
И кроме, нам дарует жизнь победы,
Иногда. Наверно, наша песенка не спета,
Наверно.
На самом деле, мне нечего сказать.
Моя дорога, хм… как и твоя, они похожи
Что не говори. Мне иногда до дрожи
Больно, я верю, и тебе. Но все же.
И смысла нет писать, вливая в строчки
Такую ненависть. Чтобы никто не понял,
Не проникся, не сжалился, никто не обнял,
Чтобы утешить… Поэтому я говорю довольно.
Уже нет сил и слез, уже душа давно пуста.
Я буду как всегда сжигать чистейшие порывы,
Чтобы совсем не сгнить. Чтобы отрывок
Этой жизни был просто прожит. Не красиво.
Да. Не красиво. Но разве это не знакомо?
Да брось! Ты как никто о чем я понимаешь. Мы все такие
Ходим по земле. Серые, безликие, чужие.
Я знаю, ты поймешь, ведь это правда... Смотри… Мы неживые.