По планете бродит гений
Без штанов, регалий, денег,
Подпирая небо плешью,
Попирая тех, кто грешен.
Он не признан, не отмечен
Ни СП махровым вечем,
Ни каким-нибудь бомондом,
Ни чужим валютным фондом.
Время жизни - клякса, прочерк.
Что-то пишет на листочках:
То - о вечности и Риме,
То - о сирых пилигримах…
Для него понятно небо,
Ясно - кто и где плацебо.
Для него понятно море,
С кем, когда не нужно спорить.
Для него понятен космос, -
Им услышан отголосок
Криков ангельских и стонов
Безымянных легионов.
Для него огонь понятен,
Темень дыр и бельма пятен.
Посмотрев вослед идущим,
Им увиден дым грядущий…
Рядом с ним рекой, колоссом
Бродит хор многоголосый
Серой массы - ровным строем -
И ему могилу роет.
11.07.2016. TSV