Нет идеального для всех,
Творенья, рвущегося в душу.
Не всякий оного успех
Воспринимается как чуждый.
Мы как оглохший композитор
Творим игру свою в тиши;
Но свет наш может оглушить
Сией реальности пюпитр.
В забвеньях яростного дня,
Дремучий лес стопой исходим;
На тропах мелочных пародий
Лишь разбазарим жар огня.
Но взяв воинственный смычок,
И как умея им - по струнам,
Мы заиграем, браво ль, скудно,
Но так божественно - СВОЁ...
11.07.16