Там, где море о скалы и рушится твердь,
и соленые брызги как россыпи звезд,
я сминал эту землю руками, я к солнцу кричал,
был вопрос безыскусен и прост,
но молчало оно, но молчало оно...
Почему мне так больно, так трудно лететь?
Я, земля, твоя кость, твоя плоть,
я твой плод, твое семя.
Почему ничего не могу я хотеть?
И придет ли еще мое время?
Там где день замыкает безумный закат,
и от зноя темнеет линялое небо,
я хватался за ветер, к русалкам нырял
и русалки, веселые, пели
на своих, неземных языках...
Почему мне так больно, так трудно лететь?
Твоя горечь во мне, о соленое море,
мы с тобою родня, ты взрастило меня,
но не дало мне сил и терпенья.
Так придет ли еще мое время?
Там, где бубны без сил обрывают мотив
и цыганок проклятое племя
веселит у костров за монету и кров,
я спросил у одной, что была всех темнее,
что смелей и безумней была.
Только пела она, о, как пела она!
И в глазах ее черных насмешка была,
и светлели глаза, и рождался ответ,
я бежал от него, только сил уже нет,
кто хоть раз услыхал, тот не сможет стереть
слов жестокость - как плеть.
Я хватался за ветер, к русалкам нырял,
я за землю держался и с солнцем играл,
но бежать не сумел, голос пел, голос звал...
- Почему мне так больно и трудно лететь?
- Потому что ты падок на медь.
12.07.16
ю.г.