Забытый друзьями, засунутый в ящик,
Который собачьего склепа не шире –
Ну, просто обязан поэт настоящий
От голода пухнуть в холодной квартире.
А если он сыт, в серебре по колено,
Закутан в шелка и купается в море –
То это последняя сволочь и демон,
А вовсе не лучший в стране стихотворец.
Хотя, ведь бывают всегда исключенья,
Видал я поэтов, не злых и не драных,
Жующих омлеты с икрой и печенье
На мягких, застеленных ленью, диванах.
Мне тоже охота, не прячась за ширмой,
Дрожащей рукою и пёрышком тонким
Стихи написав – под сметаною жирной
Румяного съесть, хоть бы раз, поросёнка…