Мне век своей бравадой неугоден,
А лето незаметно, но проходит,
Но я опять пишу не о погоде,
И комкаю листы в который раз…
Век ссадин, переломов и увечий,
Банкиров, свалок, разовых аптечек.
Какое там…О чем вы, кто перечит?
Он, как назло, докучлив и глазаст.
Он пыжится под гнетом тучной лени,
А мысли, как на лежбище тюлени,
Не терпят ни возни, ни откровений
Случайно обронённых кем-то фраз
О том, что летом множатся веснушки,
В торговле брешь – пропали раскладушки,
И так стервозны дочкины подружки,
А сына друг распущен и вихраст,
И некий дядя пишет некой тете,
Что любит, что проблемы на работе…
Как прав был, прав был древний Аристотель:
Душа - есть поводырь телесных нас…
И, отрешенно в потолочье глядя,
Вдруг понимаешь, не забавы ради
Теснятся буквы в скомканной тетради,
Теснятся густо, емко, про запас.
И плещется еще живая рыба
В живом пруду, и так беспечно гибок
Зеленый куст, а век подобен глыбе,
Но лето на исходе, близок спас…