Ничего я в тебе не нашла,
Просто возраст уже такой-
Своего захотелось угла,
Чтобы с кухонькой и плитой,
Чтоб уют создавать взахлеб.
Для кого? Да ну просто так!
А в итоге в морщинах лоб,
На ногтях облупился лак...
Что-то колет опять в груди,
По вискам расплескалась боль.
У кого-то все впереди,
У меня эта жизнь-лишь роль.
Схематичная, без души-
Сценарист был, наверно, пьян.
Не по нраву-сама пиши,
Сочиняй своей жизни план,
Чем тоскливо писать стихи,
Разбавляя слезами тушь.
Вместо мыслей гора трухи,
Вместо чувств полумрак и глушь...
И смотрю до утра в окно
В этой кухне, что так ждала.
Цель достигнута, в общем, но
Видно, мало мне лишь угла.
Мне б еще хоть чуть-чуть тепла...