К молодому вину
в стареющей стране -
оттуда, что дальше провинции у моря,
прилетаешь в непроснувшийся город
на время.
И вышагиваешь по маленьким площадям
с порезами красных гвоздик в руках
к своим друзьям,
и за столом сидишь молчаливо,
прислушиваясь к колыханию песков
за спиной...
И тяжелым грузом взлетает обратно
опьяневшая белая птица.
И все же, оглянувшись,
в глоткЕ вываренной верблюжьей колючки
сладостно текуче воспоминание о горьком
молодом вине...
(на борту рейса Ленинград-Кабул,
много лет назад...)