Притча
Лицо, омытое слезами -
Не захлебнулась ими чуть:
- Я не прощу, - она сказала.-
До самой смерти не прощу.
Как перед Богом все мы наги
В благодеянье и в грехах !
И эту ярость светлый Ангел,
Её защитник, услыхал.
И даже вздрогнул, как подбитый:
- Прости сейчас же!
- Никогда!
- Найдёшь хранилище обидам?
- Всё сердца памяти отдам.
И Ангел - что же? Улетел он:
- Простит. Глупа и молода...
Но годы шли. Старело тело,
И ныло сердце иногда.
Ложилась жизнь побитой картой,
С детьми - что день, то нелады.
И всё свелось, увы, к инфаркту:
Обида - кумушка Беды.
И снова тот же Ангел чистый
Возник, как Божия праща,
И с ним - первейшая из истин:
Обиды следует проща...