Ветви сбрасывали птиц.
Те перечить и не смели.
С неба пасмурных страниц падали, а всё же пели.
Птицы падали, крича, вновь взмывали хаотично.
Разгоняется печаль, как обычно, по привычке.
Что-то важное внутри вновь подкатывает к горлу.
Разучила птичий ритм, но « в зобу дыханье спёрло».
Каркнуть, пасть или взлететь- часто выбор не за нами.
Вот и топчем молча твердь, сбросив крылья, будто знамя.