Звук не умирает,
Лишь становится глуше и тише,
Бродит по городу,
Постепенно стихает,
Как умирающий с голоду
Поэт
В ледяной квартире
Под крышей
Варшавского гетто.
Но некто
Продолжает слышать
Этот почти бессвязный шепот,
Этот ропот
Души,
Отражающийся эхом от стен,
Переулков и улиц
И даже от тел человечьих,
Победивших смертельный ужас
Аритмичным биеньем своих сердец.
Так рождается новый поэт,
Чтобы кто-то снова услышал и выжил,
А может воскрес.