Письмо из ниоткуда.
Проходят дни. Как пристани, перроны.
Уносятся в туманное ничто.
Над головой - не вОрон. А вороны.
Уже давно закончились патроны.
И пулею пробитое пальто
все держит дух. Не вырваться из плена.
И не понять - зачем я здесь. Такой.
Пишу письмо на изморози:" Лена..."
В грязи я, невесомый, по колено.
Мое перо заполнено тоской.
Как умудриться - передать по почте
из мира неживого в мир живых?
Закончить бы. Поставить злую точку.
Нас много здесь, ТАКИХ. Унылых...ПРОЧИХ
упавших средь желтеющей травы.
Тех, что свой путь еще не завершили.
И держит якорь. Тянет, тянет вниз.
За нас - без нас всё наверху решили.
Грешили мы, не важно, не грешили...
Мы смерти напились. Как антифриз
она нас, так зависших, в мире держит.
Пока мы не закончим здесь дела.
Ты вспоминаешь обо мне пореже.
Тоска и гложет и немного режет.
Я - допишу! Была, б*ть, не была!
И пусть меня потом хоть в Ад, хоть ниже.
Я - допишу! То, что давно хотел.
Пускай тебя живым я не увижу!
Я - допишу! Печаль мне сердце лижет...
"...люблю..." и растворюсь я. В пустоте.