Под ногами тропа меж булыжных препятствий.
Деликатно притих шелковистый ковыль.
Я беседу веду с окружающим братством
умудрённых камней и болтливой листвы.
Разлетаются пухом слова и напевы,
поднимаясь в потоках залётных ветров.
Пара строчек – направо, десяток – налево.
В них и сказки, и быль, и чуть-чуть про любовь.
Эхо тут же ворует бесхозные звуки,
обрубая летучим находкам хвосты.
Обреченный валун с оглушительным стуком
растащил их останки, упав с высоты.
Исковерканы письма, разорваны песни.
Каждый слышит, что хочет в посланиях скал.
Сумасшедшее эхо тропинками леса
добралось до пустыни и стихло в песках,
где песчинки-слова разбрелись по барханам.
Неизвестно – кому, непонятно – о чём.
Иногда промелькнёт стайка мыслей стихами,
и сжигается тут же палящим лучом.
Адресату достались обрывки легенды.
Автор – эхо. А там - то ли блеф, то ли миф.
Но пойдёт на десерт. Лучше - после обеда,
в гамаке или в кресле под горсточку слив.
~ * ~ * ~
Худ. - В.Хенритс