Я живу у дома престaрелых
и когда вдоль окон прохожу,
на квадраты стёкол в рамах белых,
как на плиты кладбища гляжу.
Понимаю - всё ж альтернатива -
поят, кормят и не в шалаше.
Дом-то платный, чистый и красивый,
только тяжкий камень на душе;
бродят тени - ждут исхода жизни,
терпят свои бренные тела,
и хотя он самый здесь престижный,
рад, что мама дома умерла.