Я
буду
писать
о войне,
Потому что она -
во мне.
И в каждой второй материнской спине.
И в каждой русской весне.
В улыбке солдата, который вдруг
Живёт без обеих рук.
Во взгляде на детский велосипед
Соседки,
вдовы
в двадцать восемь лет.
Кому на войне везёт?
Напомню тем, кто забыл -
Тому, кто туда продаёт
Оружие, хлеб, гробы.