Мы с сыном видим разным лес,
Хотя стоим в одном.
Он полон для него чудес –
Я вижу – бурелом.
Здесь для него, под сенью лип,
Живёт Баба Яга,
И раздаётся грустный всхлип
Пастушьего рожка.
А вот зовёт он: – «Пап, сюда.
Ты только посмотри –
Какая чистая вода!
Там водяной живёт; Смотри,
Стоит его хрустальный дом
На самом дне прудА;
Русалки плавают кругом»…
И я киваю: – «Да».
А сам стою, и не пойму,
Ну как же это так:
Сын видит – сказочную тьму,
Я вижу – просто мрак.
И дятла стук – мне, просто стук,
А для него – сигнал,
Который лес, зачем-то вдруг,
Своим друзьям подал.
Ах, как хотел бы я взглянуть
На мир, его глазами,
Но пройден в жизни длинный путь
Без встречи с чудесами,
И что пыталось удивить,
Нас, в жизни, иногда,
Смогли себе мы объяснить,
В том, видно, и беда.
Вот потому-то мы теперь
И видим всяк своё:
Лес для сынишки – в сказку дверь,
А мне – зверей жильё.